Несколько строк о Мастере и Маргарите

В песок…
Сквозь сито…
Так необратимо,
но кто-то вновь предчувствием живёт,
считая дни,
что пролетают мимо,
хотя он знает их наперечёт.
Он понимает:
там, за гранью комнат,
за этой нездоровой тишиной
есть женщина,
что ждёт его и помнит…
Как многим он обязан ей одной!
Она одна
от сотворенья мира,
к ней грязь Москвы не липнет по весне.
…А где-то «нехорошая квартира»
и кавалькада мчится в вышине.
Грохочет бал…
Играет вальсы Штраус…
И кто-то Фриде подаёт платок…
Но только ей на том балу казалось,
что жизнь и смерть слились в один поток.
…Незавершенность древнего Писания…
Каморка…
Двое…
Дальняя гроза…
За преступленье будет наказание —
нам Достоевский точно предсказал.
Путь кавалькады
вечностью отмечен,
роман о жизни вышел без прикрас.
…И голос с хрипотцой:
«Ещё не вечер…»,-
поёт.
И верить заставляет нас.
Ещё не вечер:
кто-то чинит примус;
ещё не вечер:
для чего тужить?
Лишь у бессмертья очень горький привкус.
Нам до него с тобою не дожить.

Автор: Татьяна Чернавина

ПОДЕЛИТЬСЯ